Chacun sa Dulcinéa
Qu'il est seul a savoir,
Qu'un soir de pleurs, il s'inventa,
Pour se garder un peu d'espoir
Aux barbelés du coeur.
Par elle, par sa Dulcinéa
Ou par l'idée d'icelle,
L'homme rebelle devient un Dieu.
Voila qu'il vole et meme mieux,
Cueille des lunes du bout des doigts,
Mais cependant si tu es de ceux
Qui vivent de chimeres,
Rappelle-toi qu'entre les doigts,
Lune fond en poussiere.
Il n'y a pas de Dulcinéa,
C'est un espoir fané.
Malheur a qui peut préférer
Le verbe etre au verbe avoir.
Je sais son désespoir.
Il n'y a pas de Dulcinéa,
C'est un espoir fané
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